verses

[borkhers]

***
Из церкви выходит царь с простреленной грудью.
Нищие по сторонам тянут вывернутые ладошки.
Кто впереди – смотрят с надеждой.
Кто сзади - плачут, что им ничего не досталось.

Ничего: ни собора, прекрасного, как пучок редиски,
лежащий корешками вверх на базарном прилавке,
ни солнца красного, как лицо торговки,
ни денег, которые платят пришлые люди.

Ничего, совсем ничего не досталось!

А император идет по ковровой дорожке,
семья чуть позади, но никто не заметит.

Никто, никто, ни эти в длинных шинелях,
ни эти, в кожаных куртках, ни эти в струпьях.

Какое им дело до кремовых длинных платьев,
до сандалий, коротких штанишек, матроски
с воротничком синим и полоской черной.

Почему черной? Полоска должна быть белой.
Но так уж случилось – она оказалась черной.

Это ошибка. Но ничего не поделать.