(no subject)

[borkhers]

***


Мировой океан выгибает спину. Кристаллический небосвод
отражает смятенье сверху и снизу – низы не хотят,
верхи ничего не могут, друзья колеблются, вот
когда дождик за сорок дней перетопит всех как котят.

Разве только цветной кораблик, который набит битком:
каждой твари по паре, чистых, нечистых, в панцирях роговых,
мыслящих и безмозглых, пробующих коготком
прочность обшивки, не слишком ли много их?

Старик выпускает в небо то голубей, то ворон,
но они возвращаются: нет приюта ни в воде, ни в облаках.
Бог смотрит на гибнущий мир со всех сторон,
встряхивает, перемещает, вертит его в руках.

Вот и маленький островок обернется двугорбой горой.
Ее вершина навеки скована крепким льдом.
Творец отдохнет, пресытившись детской игрой,
как в день седьмой, утомленный шестидневным трудом.

Было время, все вертели цветные кубики. Так,
чтоб одноцветной была каждая грань.
Кубиков нет, как не было. Мир, как прежде, на трех китах.
Но здоровье китов – швах, и наши дела – дрянь.


Иллюстрация - via imperatressa