
***
На склоне церковь выписана мелко
белилами по темному холсту.
Пустая колоколенка, как стрелка
прохожим указует путь к Христу.
И мимо разоренных куполов
вечерний свет плывет поверх голов.
Неужто ты дождался дня рожденья,
чтобы родиться в этот век, когда
вокруг тебя застыли в отчужденье
деревня, поле, церковь и вода.
Все что происходило между ними
исчезло, а они еще в живых.
Но это, как раздор между родными
не столь заметно для людей чужих...