![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
***
Мир был сотворен из "ничто" и стремится в ничто.
Сын был рожден от Отца и остается в Отце.
Человек в промежутке без конца повторяет то
немногое, что он знает о мире и о Творце.
Что-то вроде детской песенки, которую петь
начинаешь, не зная музыки, на чужом языке.
Что-то вроде муки, которую нужно терпеть.
Например, уголек раскаленный держать в руке.
И тогда событья убогой жизни выстроишь в ряд,
как оловянных солдатиков, все красивы и все мертвы.
И услышишь Сына: Отче, прости им, не ведают что творят.
И ответ Отца: Люди ведают, что творят, увы.
Мир был сотворен из "ничто" и стремится в ничто.
Сын был рожден от Отца и остается в Отце.
Человек в промежутке без конца повторяет то
немногое, что он знает о мире и о Творце.
Что-то вроде детской песенки, которую петь
начинаешь, не зная музыки, на чужом языке.
Что-то вроде муки, которую нужно терпеть.
Например, уголек раскаленный держать в руке.
И тогда событья убогой жизни выстроишь в ряд,
как оловянных солдатиков, все красивы и все мертвы.
И услышишь Сына: Отче, прости им, не ведают что творят.
И ответ Отца: Люди ведают, что творят, увы.
