verses

***

горе горькое гордое горное скалы торчат
из облаков к рассвету их облачат
в густой розоватый туман сплошной пеленой
человечек лезет к вершине наверно душевнобольной
что ему там делать карабкаться днем ночью висеть
в гамаке в который он попал словно рыба в сеть
на скале с которой срывались думая сорвалось
утром проснется расскажет как там ему спалось

verses

***

горе горькое гордое горное скалы торчат
из облаков к рассвету их облачат
в густой розоватый туман сплошной пеленой
человечек лезет к вершине наверно душевнобольной
что ему там делать карабкаться днем ночью висеть
в гамаке в который он попал словно рыба в сеть
на скале с которой срывались думая сорвалось
утром проснется расскажет как там ему спалось

Из Тумаса Транстремера

Портрет с комментариями

Вот портрет моего знакомца
за столом. На столе – газета.
Глаза из-под очков смотрят спокойно.
Костюм отстиран до блеска хвойного леса.

Это лицо бледно и сделано как бы наполовину,
но внушает доверие. По этой причине
можно, не сомневаясь, находиться с ним рядом,
что от несчастного случая не спасает.

Богатство отца было естественным, как роса на рассвете,
но в доме никто не чувствовал себя безопасно.-
Казалось, что странные мысли
ворвались сюда среди ночи..

Большая грязная бабочка – эта газета -
стул, стол и лицо расслаблены ,отдыхают.
Жизнь как бы застыла в больших кристаллах.
Позволь ей там оставаться , пока не прикажут иначе.
Это – нечто, где я - отдыхаю.
Это есть. Но портрет не ощущает
ничего и потому живет это и существует..

Что я такое? Лишь изредка и давно
я приближался на миг к тому, что я есть,
что я есть, что я есть.

Но в минуту догадки я вновь исчезал.
Появлялась дыра, сквозь которую я падал,
как Алиса сквозь кроличью нору.

Porträtt med kommentar

Här är porträtt av en man som jag kände.
Han sitter vid bordet med tidningen utslagen.
Ögonen slår sig ner bakom glasögonen.
Kostymen är tvättad med barrskogens skimmer.

Det är ett blekt och halvfärdigt ansikte. -
Men han ingav alltid förtroende. Därför
drog man sig för att gå honom nära
och kanske då stöta olycka.

Fadern hans tjänade pengar som dagg.
Men ingen gick ändå helt säker därhemma -
man hade en känsla av att främmande tankar
bröt sig in villan om nätterna.

Tidningen den stora smutsiga fjärilen,
stolen och bordet och ansiktet vilar.
Livet har stannat i stora kristaller.
Men låt det bara stanna tills vidare!

Det som är jag i honom vilar.
Det finns. Han känner inte efter
och därför lever det och finns.

Vad är jag? Ibland för länge sen
kom jag några sekunder helt nära
vad JAG är, vad JAG är, vad JAG är.

Men just som jag fick syn på JAG
försvann JAG och ett hål uppstod
och genom det föll jag som Alice.

Из Тумаса Транстремера

Портрет с комментариями

Вот портрет моего знакомца
за столом. На столе – газета.
Глаза из-под очков смотрят спокойно.
Костюм отстиран до блеска хвойного леса.

Это лицо бледно и сделано как бы наполовину,
но внушает доверие. По этой причине
можно, не сомневаясь, находиться с ним рядом,
что от несчастного случая не спасает.

Богатство отца было естественным, как роса на рассвете,
но в доме никто не чувствовал себя безопасно.-
Казалось, что странные мысли
ворвались сюда среди ночи..

Большая грязная бабочка – эта газета -
стул, стол и лицо расслаблены ,отдыхают.
Жизнь как бы застыла в больших кристаллах.
Позволь ей там оставаться , пока не прикажут иначе.
Это – нечто, где я - отдыхаю.
Это есть. Но портрет не ощущает
ничего и потому живет это и существует..

Что я такое? Лишь изредка и давно
я приближался на миг к тому, что я есть,
что я есть, что я есть.

Но в минуту догадки я вновь исчезал.
Появлялась дыра, сквозь которую я падал,
как Алиса сквозь кроличью нору.

Porträtt med kommentar

Här är porträtt av en man som jag kände.
Han sitter vid bordet med tidningen utslagen.
Ögonen slår sig ner bakom glasögonen.
Kostymen är tvättad med barrskogens skimmer.

Det är ett blekt och halvfärdigt ansikte. -
Men han ingav alltid förtroende. Därför
drog man sig för att gå honom nära
och kanske då stöta olycka.

Fadern hans tjänade pengar som dagg.
Men ingen gick ändå helt säker därhemma -
man hade en känsla av att främmande tankar
bröt sig in villan om nätterna.

Tidningen den stora smutsiga fjärilen,
stolen och bordet och ansiktet vilar.
Livet har stannat i stora kristaller.
Men låt det bara stanna tills vidare!

Det som är jag i honom vilar.
Det finns. Han känner inte efter
och därför lever det och finns.

Vad är jag? Ibland för länge sen
kom jag några sekunder helt nära
vad JAG är, vad JAG är, vad JAG är.

Men just som jag fick syn på JAG
försvann JAG och ett hål uppstod
och genom det föll jag som Alice.