verses

***

Каждый проснувшийся - гость из иных миров.
Откроешь глаза, не помня ни себя ни родства.
Выйдешь во двор - ростки пробивают земной покров.
Оглянешься по сторонам - а на каштанах листва.

Еще немного и ласточка в сени к нам.
И неба блеклая синь ничем не омрачена.
Там ходят апостолы, называя друг друга по именам.
И жизнь ликует, забыв, что на муки обречена.

***
Прохожу на барахолке мимо патефонов тридцатых годов
которые заводились, как машины тридцатых годов
массивные ящики с ободранным дерматином
но каждый прибор исправен и к работе готов
купи и слушай вечером перед камином
благо есть пластинки с наклейками разных цветов
и жизнь похожа на шкаф с вещами пропахшими нафталином
но кроме запаха или звука не остается следов

патефоны стремительно дорожают и дорожая они
стоят неподвижно поскольку в такие дни
покупатель проходит мимо ведь ежели разбираться
я и есть покупатель есть и другие они
подзаборная голь чуваки чудаки выражаясь вкратце
вот пластинка с гимном Боже царя храни
рядом с лирической песней жестокого наци
вставь иглу заведи патефон рычажок поверни

и сквозь шум и треск едва разбирая слова и мотив
постоишь минуту покорно голову опустив
поднимешь с земли стопку винтажных фото
пожелтевшие лица тех кто смотрел в объектив
механически перебираешь бормоча непонянтное что-то
об огромной камере поставленной на штатив
о несговорчивой тупости антиквара известно жмота
и музыка вместе с речью стекает в незримый отлив