Волошин в Криму
В балахоні-хітоні він стоїть на балконі,
перераховуючи химерні хмари славетної Кіммерії.
Кілька птахів щебечуть у вічнозеленій кроні
хвалу Ісусу і приснодіві Марії,
хвалу більшовизму, пролетарям і чекістам,
хвалу страждальцям розстріляним під гарячу руку,
Кримський пейзаж неохайний, майже розхристаний,
поезія в ньому жива, приречена на муку.
Молитися за усііх літати над смертельною сутичкою,
нагадуючи валькирію в чоловічому тілі навколо,
але молитва виходить якоюсь жалюгідною і хиткою,
спотикається думка, у кожному слові - крамола,
і політ виходить безкрилий, важкий, обірватись готовий,
і вниз дивитися важко, а вгору - не маєш права.
У більшовиків підхід кривавий, зате науковий,
і народу щастя, й катам - забава.
Але стільки самозабуття в пташиних трелях,
і скала - точний профіль піїта, і море звучно, як ліра піїту,
і хмар прекрасних більше у його акварелях,
ніж в небі за всю історію стародавнього світу.
На тлі російської трагедії татари малопомітні.
але подекуди трапляються, є ще караїми,
греки і кримчаки - але всі вони безмовні, літні,
всі вони безмовні, а краще б були незримі.
Коли б вони зникли, православним було б зручніше
ненавидіти, при нагоді - і вбивати у полі й у храмі.
Громадянські війни були б чистіше, траплялися частіше.
І крові хвиля була б висока і пружна як твоє цунамі.
І, молячись за тих і інших, поетові було б спокійніше
дивитися з балкона в хітоні на Кіммерію, зливаючись з нею,
на те, що здавалося сутичкою, а виявилося бійнею, й інше -
те, що здавалося правдою, а виявилося - маячнею.
***
Знову це гудіння, - каже бабуся Рая, спираючись на спинку стільця, -
штовхаючи його вперед, вона ходила по кімнаті, - не діждати кінця -
Скоро? Вона .дивиться на патефон як на страшну потвору.
Звичайно, я слухав орган Ризького Домського - як його там - собору,
звичайно Бах, а хто ж ще, звичайно токата і фуга, а що же
ще, виконує Лісицина, а бабуся Рая каже - якесь гудіння!
І що тобі цей Бах, що за музика, тільки гудіння, Господи Боже,
знову цей стугін, знову цей стугін та гуркотіння!
Ось вона одягає опуклі окуляри в роговій оправі,
бере свій порошок, запиває водою зі стакану,
зникає, і ось тепер вона у своєму праві:
бабуся Рая заслужила раю, де немає ні Баха, ні Лісициної, ні органу.
Там голки нитки та ґудзики складені в пластмасову коробку,
а я тут посивів, утучнів, і хто тепер мені скаже хоч слово?
Я уставляю диск в апарат, натискаю кнопку -
знову це гудіння, цей стогін, чуєш, рідна, це гуркотіння знову....