verses

[borkhers]

***

Всякий, родившийся в иной стране, есть иностранец,
даже если страны уже нет, а территория - та же.
Вот он кладет карандаши в пенал, учебники - в ранец,
обертку от жвачки украл и не сознался в краже.

У него была короткая челка и лоб без единой морщинки,
ботинки не новые, но только что из починки.
Перешитое из отцовского пальто из серого драпа,
типа - вырасту, буду таким как папа.

Чудо случилось - он действительно вырос,
стал похож на отца, отработал свое, еле ноги тянет.
Кашляет и чихает - какой-то осенний вирус.
Предложат выпить -он возражать не станет.

Он служил в Забайкалье (нынешнее зазеркалье),
отсидел на отлично, досрочно освободился,
спал на койке, сиявшей никелированной сталью,
женился на бляди, потом ребенок родился.

А ведь был учебник "Родная (ныне - чужая) речь",
в нем - Тургенев и Пришвин.
Вызывали к доске, а он - ни рылом, ни ухом.
Всякий, ложащийся в чужую землю есть чужеземец, пришлый.
Земля - ее не обманешь, учует чужого нюхом,
не полюбит, не примет, не будет пухом.

(октябрь 2009)

Comments

[m-oblomova.livejournal.com]

Давно полюбила эти стихи, утащила к себе, перечитываю.

[borkhers.livejournal.com]

спасибо!