borkhers | verses

***

Здесь не раз начинались войны,
и еще начнутся не раз - уж будьте покойны.
Винтовки девятнадцатого столетия в этой стране -
не музейные экспонаты, а предметы первой не-
обходимости, порох в пороховницах
не пословица, просто он так хранится.
Лежит себе, не набирает влагу,
ждет героев, сохраняющих верность флагу,
все равно какому - был бы случай явить отвагу.

Османы ушли, оставив после себя болото
ислама, подпорченного христианством. Чуешь,неладно что-то -
соревнуются высотой колокольня и минарет,
в горной пещере тысячу лет молится анахорет,
умер тиран, но в каждом доме его портрет.
Чуть ниже - старые фото мужчин с закрученными усами
на фоне рисованных гор под искусственными небесами,
фотостудия с пальмами в кадках и прочими чудесами.
Широкие плечи, узкие бедра, сабля кривая.
Гремит телега, тянется улица-мостовая.

Не сомневайтесь - чей-то дед зарезан был вашим дедом,
и вскоре ваш дед за убитым отправился следом:
такая же рана на шее, как у того молодца,
такой же разруб кровит поперек лица.
Было кольцо на пальце - ни пальца нет, ни кольца.
Нет да нет, и найдут могилу вырезанного семейства,
кости рук связаны - верный признак злодейства.
Ищут виновных - а те триста лет, как убиты.
Зуб за зуб. Баш на баш. Получается - квиты.