verses

[borkhers]

***

Тает снег. Валится штукатурка,
обнажая блоки известняка.
В окне соседей фарфоровая фигурка
дебильно-советского моряка.

Рядом несколько кактусов и лиана.
Занавеска из тюля. Там, в глубине
светится черно-белый квадрат экрана.
Дикторша возвещает, что случилось в стране,

которой не существует. Не существует дома,
вернее, флигеля. Срублен грецкий орех.
Даже дворовая кошка мне не вполне знакома
Само собой разумеется, не существует тех,
кто пялился на экран. Если не смерть, то кома.
Дыхание, пищеварение, смертный грех.

На грубом дощатом столе,
покрытом потертой клеенкой,
бутылка с зеленою этикеткой,
каких не сыскать теперь.
Вот оно, полупрошедшее,
под полупрозрачной, тонкой
пленкою отвращения.
Звонят. Откройте дверь.

Comments

[borkhers.livejournal.com]

Спасибо, Сергей. Эти стихи сложились у меня в теченеи где-то часа, мпока я добирался к месту работы. Пока я читал лекцию я забыл не только стихи, но и сам факт их существования. Когда мы с Люсей возвращались вечером из гастронома, она что-то сказала о нашем дворе. И я мгновенно вспомнил стихи. при этом - в завершенном виде - такое со мной впервые, потому и пишу, удивляюсь.

[t-s-kot.livejournal.com]

Со мной - случалось что-то подобное, может чуть в ином виде.
Значит, нужны оказались зачем-то:)
Не знаю, задним числом Бредбери напомнили, "451 градус по Фаренгейту". Возможно, для этого.