verses

-***
Б.О.


Человек на коне, в буденовке, с золотой трубой,
Зря ты трубишь - никто не пошел за тобой,
Зря отбивает марш барабан полковой,
Зря могилы ваши в степи заросли травой,
Напрасны слезы товарищей, бабий вой.

Ни кровли, ни окон - битый кирпич кругом.
Друг ударился оземь и обернулся врагом.
Мать прижалась к стене и слилась со стеной,
Трется кот о стену спиной шерстяной.

Пересохла река – ни живой, ни мертвой воды,
Лишь осока стоймя стоит, шелестит на ветру.
Прокаженные дни выстраиваются в ряды.
Завтра всех перебьют, а я никогда не умру.

Босыми ногами по пыльной дороге, да на плече
Коромысло, болтаются ведра, монисто на каждом шагу
Звенит -гремит. Ты души не чаяла в трубаче,
А он зарезал тебя, чтобы ты не досталась врагу.

Чтобы ты не осталась жива в замершем селе,
Где старики сидят на прогретом сером бревне
Так же молча, как после будут лежать в земле
С царями, митрополитами и судьями наравне.

Говорят, в глубине криницы ночью живет луна,
Днем она тоже там, но не так хорошо видна.

verses

-***
Б.О.


Человек на коне, в буденовке, с золотой трубой,
Зря ты трубишь - никто не пошел за тобой,
Зря отбивает марш барабан полковой,
Зря могилы ваши в степи заросли травой,
Напрасны слезы товарищей, бабий вой.

Ни кровли, ни окон - битый кирпич кругом.
Друг ударился оземь и обернулся врагом.
Мать прижалась к стене и слилась со стеной,
Трется кот о стену спиной шерстяной.

Пересохла река – ни живой, ни мертвой воды,
Лишь осока стоймя стоит, шелестит на ветру.
Прокаженные дни выстраиваются в ряды.
Завтра всех перебьют, а я никогда не умру.

Босыми ногами по пыльной дороге, да на плече
Коромысло, болтаются ведра, монисто на каждом шагу
Звенит -гремит. Ты души не чаяла в трубаче,
А он зарезал тебя, чтобы ты не досталась врагу.

Чтобы ты не осталась жива в замершем селе,
Где старики сидят на прогретом сером бревне
Так же молча, как после будут лежать в земле
С царями, митрополитами и судьями наравне.

Говорят, в глубине криницы ночью живет луна,
Днем она тоже там, но не так хорошо видна.

ДР

Моих друзей - Данила Файзова fayzov и Родиона Мирчевского rodionm - с днем рождения! Счастья, удачи, вдохновения - обоим! (Родион как раз убил свой журнал в эту самую минуту! Ну, ничего, с кем не бывает! Возвращайтесь!)

ДР

Моих друзей - Данила Файзова fayzov и Родиона Мирчевского rodionm - с днем рождения! Счастья, удачи, вдохновения - обоим! (Родион как раз убил свой журнал в эту самую минуту! Ну, ничего, с кем не бывает! Возвращайтесь!)

verses

***
Данилу Файзову


Мальчик, штрихующий заточенным карандашом
контурные карты минувших эпох –
один из творцов Истории. Склонившись над малышом,
судьба человечества стоит, подавляя вздох

горести, муки, или просто зевок,
боль от скуки отличить мудрено.
Слово и чувство заперты на замок.
Есть только движение, как в немом кино.

Цветные стрелки – перемещение войск.
А вот и пунктир – измененье границ.
Страна растекается вширь, как расплавленный воск.
Князья восходят на троны. Остальные падают ниц.

Веками лежат в пыли, не открывая глаз,
пылью и славословием набивая рот.
Говорят глас народа – Господень глас.
Господь молчит, если молчит народ.

Но уж если скажет слово – тогда держись,
посылай войска, вешай на каждом суку
смерда-бунтовщика. Казнь это тоже жизнь.

Мальчик сидит, прижав кулачок к виску.

Карта раскрашена. Беда, что урок
так и не выучен. Придется опять повторить.
Нарезать страну, что пирог,
найти счастливый кусок
с запеченной монеткой. Потом – молчок.
Слышишь? Молчок, мальчик. Не о чем говорить.

verses

***
Данилу Файзову


Мальчик, штрихующий заточенным карандашом
контурные карты минувших эпох –
один из творцов Истории. Склонившись над малышом,
судьба человечества стоит, подавляя вздох

горести, муки, или просто зевок,
боль от скуки отличить мудрено.
Слово и чувство заперты на замок.
Есть только движение, как в немом кино.

Цветные стрелки – перемещение войск.
А вот и пунктир – измененье границ.
Страна растекается вширь, как расплавленный воск.
Князья восходят на троны. Остальные падают ниц.

Веками лежат в пыли, не открывая глаз,
пылью и славословием набивая рот.
Говорят глас народа – Господень глас.
Господь молчит, если молчит народ.

Но уж если скажет слово – тогда держись,
посылай войска, вешай на каждом суку
смерда-бунтовщика. Казнь это тоже жизнь.

Мальчик сидит, прижав кулачок к виску.

Карта раскрашена. Беда, что урок
так и не выучен. Придется опять повторить.
Нарезать страну, что пирог,
найти счастливый кусок
с запеченной монеткой. Потом – молчок.
Слышишь? Молчок, мальчик. Не о чем говорить.