***
Слишком много холода - изнутри и снаружи.
Тоже - гармония. Ветви скрипят на ветру.
Кто-то шепчет: "Сынок, спокойнее, будет хуже,
особенно - поутру.
Одинокое бодрствование тянется, загустевая,
как смола янтарная на древесной коре.
Ставлю диск Высоцкого - "нелегкая и кривая",
чтобы слышали во дворе.
Но никто не слушает. Здесь глухота в почете.
Ухо мира заткнуто серной пробкою - тишина.
Кто-то шепчет: "Сынок, спокойней, в конечном счете
смерть не так страшна".
Слишком много холода - изнутри и снаружи.
Тоже - гармония. Ветви скрипят на ветру.
Кто-то шепчет: "Сынок, спокойнее, будет хуже,
особенно - поутру.
Одинокое бодрствование тянется, загустевая,
как смола янтарная на древесной коре.
Ставлю диск Высоцкого - "нелегкая и кривая",
чтобы слышали во дворе.
Но никто не слушает. Здесь глухота в почете.
Ухо мира заткнуто серной пробкою - тишина.
Кто-то шепчет: "Сынок, спокойней, в конечном счете
смерть не так страшна".