вірші українською
Feb. 25th, 2017 08:16 am***
Очікуючиі пацієнта, слухаю Мехелію Джексон.
Звучить спірічуел "Де ви були, коли вони розпинали мого Господа?"
Скорботна мелодія, повільна, жорсткі акорди рояля.
"Де ви були, коли вони розпинали?
Це змушує мене тремтіти:
де ви були, коли вони розпинали мого Господа?"
Думаю, як добре співати цю пісню. Співаючий не винен.
Винні ви (де ви були?) і вони (розпинали мого Господа)
Мого Господа.
Мого.
Не вашого, не їхнього Господа.
Мого.
***
Крутиться-вертиться Біллі
Холідей на сімдесят вісім,
не на тридцять три з половиною
довбаних обороту.
Епоха сповзає лавиною.
Можна ящик переключити,
але там крутять «Дев'яту роту».
Краще такий, антикварний,
куплений за копійки,
у багатодітній, базарній,
що відїхала до німців сімейки,
з попліном та ще й з кремпліном...
Як їм там, під Берліном?
Ходимо вдвох в крамницю.
відходи в кульках виносимо
на куток, туди, де пара
огидних, темно-синіх
пластикових контейнерів
на маленьких чорних колесах.
Безліч голених потилиць. Як-то
не видно, як у сімдесятих –
з довгим рудим волоссям
Змінилися барви заходу.
Менше кров'ю, більше малиною
віддає. На сімдесят вісім,
не на тридцять три з половиною,
крутиться-вертиться Біллі,
починає з затакта.
У кіоску юрбиться бидло й мурло
Навіть небо нижче, ніж раніш було.
Так-то, мила, так-то.
Крутиться Біллі щосили.
Краще б вони нас вбили.
***
Тане сніг. Валяться шматки штукатурки,
оголюючи блоки вапняку.
У вікні сусідів порцелянові фігурки -
дівчисько квіти несе моряку.
Поруч кілька кактусів і ліана.
Фіранка з тюлю. Там, в глибині
світиться чорно-білий квадрат екрану.
що сталося в країні - цікаво мені,
бо її не існує. Не існує будинку,
вірніше, флігеля. Зрубаний волоський горіх.
Навіть дворова кішка мені не цілком знайома
Само собою зрозуміло, що не існує тих,
хто витріщався в екран. Якщо не смерть, то кома.
Дихання, травлення, смертний гріх.
На грубому дощаному столі,
покритому потертою клейонкою,
пляшка з зеленою етикеткою,
яких не знайти тепер.
Ось воно, напівминуле,
під напівпрозорою, тонкою
плівкою відрази -
назад у СРСР.
Очікуючиі пацієнта, слухаю Мехелію Джексон.
Звучить спірічуел "Де ви були, коли вони розпинали мого Господа?"
Скорботна мелодія, повільна, жорсткі акорди рояля.
"Де ви були, коли вони розпинали?
Це змушує мене тремтіти:
де ви були, коли вони розпинали мого Господа?"
Думаю, як добре співати цю пісню. Співаючий не винен.
Винні ви (де ви були?) і вони (розпинали мого Господа)
Мого Господа.
Мого.
Не вашого, не їхнього Господа.
Мого.
***
Крутиться-вертиться Біллі
Холідей на сімдесят вісім,
не на тридцять три з половиною
довбаних обороту.
Епоха сповзає лавиною.
Можна ящик переключити,
але там крутять «Дев'яту роту».
Краще такий, антикварний,
куплений за копійки,
у багатодітній, базарній,
що відїхала до німців сімейки,
з попліном та ще й з кремпліном...
Як їм там, під Берліном?
Ходимо вдвох в крамницю.
відходи в кульках виносимо
на куток, туди, де пара
огидних, темно-синіх
пластикових контейнерів
на маленьких чорних колесах.
Безліч голених потилиць. Як-то
не видно, як у сімдесятих –
з довгим рудим волоссям
Змінилися барви заходу.
Менше кров'ю, більше малиною
віддає. На сімдесят вісім,
не на тридцять три з половиною,
крутиться-вертиться Біллі,
починає з затакта.
У кіоску юрбиться бидло й мурло
Навіть небо нижче, ніж раніш було.
Так-то, мила, так-то.
Крутиться Біллі щосили.
Краще б вони нас вбили.
***
Тане сніг. Валяться шматки штукатурки,
оголюючи блоки вапняку.
У вікні сусідів порцелянові фігурки -
дівчисько квіти несе моряку.
Поруч кілька кактусів і ліана.
Фіранка з тюлю. Там, в глибині
світиться чорно-білий квадрат екрану.
що сталося в країні - цікаво мені,
бо її не існує. Не існує будинку,
вірніше, флігеля. Зрубаний волоський горіх.
Навіть дворова кішка мені не цілком знайома
Само собою зрозуміло, що не існує тих,
хто витріщався в екран. Якщо не смерть, то кома.
Дихання, травлення, смертний гріх.
На грубому дощаному столі,
покритому потертою клейонкою,
пляшка з зеленою етикеткою,
яких не знайти тепер.
Ось воно, напівминуле,
під напівпрозорою, тонкою
плівкою відрази -
назад у СРСР.