verses

[borkhers]

***

По рынку идет человек. Такое себе лицо.
Из наших, тех, кто удавит или удавится сам за грош.
Вдруг, как из воздуха, пять цыганок берут в кольцо,
машут руками, галдят, слова не разберешь.

Надо бы уходить – он стоит столбом.
Надо бы закричать, как язык проглотил, молчок.
Меркнет свет. Снова вспыхивает. Перед глазами дом
дедушки в ближнем селе. Щиплет траву бычок.

На заборе сушатся глиняные горшки – штук шесть.
Вишня в цвету. Лепестки на земле у ствола.
Бабушка вяжет – в клубки скатана шерсть.
Кофта не по сезону – погода совсем тепла.

А дальше – степь без края. Известно, в степи
в эту пору цветы – куда ни ступи.
Соседская девочка, Галка, плетет венок.
Зеленая ящерка выскакивает из-под ног,

оглядывается, раздвоенный язычок
на мгновенье покажет и – зашуршала в траве.

Надо бы закричать. Но человек – молчок.
Черт знает что творится у него в голове.

Стоит, до нитки обобран, и - всё ничего.
Цыганки исчезли в толпе, а он ловит ворон.
Стоит дурак дураком, улыбается, и на него
тычут пальцами люди со всех сторон.

Comments

[cambala.livejournal.com]

пять цыганок: поэзия, память, любовь, душа...
вот последней не узнаю. но как-то нехороша...
я себе твержу, что ее не боюсь, не боюсь...
я ее не боюсь. я - как дурочка - улыбнусь.

[borkhers.livejournal.com]

Natasha, spasibo!