borkhers | Колыбельная

Спи, сынок. Ты в безопасности,
как куколка шелкопряда
в белом упругом коконе,
в складке прогретой древесной коры.

Спи, куколка, сюда никто не придет,
да и кому нужно это гиблое место,
где ни тебя ни меня
в сущности уже нет.

Только не нужно разматывать нить,
чтобы ткачихи метались между станками,
делая странные движения руками,
завязывая незримые узелки.

Потому что когда любуешься женщиной,
разряженной в пестрые ткани,
наблюдающей цветение слив
и неторопливый полет птицы,
не думаешь о такой вещи,
как куколка шелкопряда,
похожая на мумию, неподвижная головогрудь,
на которой при внимательном рассмотрении
угадываются контуры поджатых лапок,
членистое брюшко, обладающее способностью
подергиваться вправо и влево,
единственные, однообразные движения,
раскачивание, колебание, колыбель.

Спи.