verses

Dec. 2nd, 2020 12:35 pm
borkhers: (Default)
Блюз судного дня

Бог милостив. Счастливы лжец, насильник и хам,
поскольку Бог их судит не по грехам.
Ну разве только немного пройтись по верхам.

Бог простит и эсесовца, и следователя ГубЧК,
и бесстыдника, у которого от пощечины не горит щека,
воровитого генерала и такого же денщика.

Бог простит, мы не судим, поскольку судить не нам,
нам жить в четырех стенах, привыкать к четырем стенам.
Мы безымянны, но Бог нас знает по именам.

Мы бесхребетны, Господь - это наш хребет.
Мы в беде, но Господь избавляет от бед.
Молитва на завтрак, и обет на обед.

Бог простит бюрократа с папкою для бумаг,
Бог не судит черного мага за то, что он черный маг.
И того, кто вел, и кого вели на расстрел в овраг.

Бог судит тех, кто думал не то, кто стонал в бреду,
кто грыз себя, кто знал, что смерть у него в роду,
кто знал, что виновен, и готовил себя к Суду.

Кто сам пришел, на скамью подсудимых сел,
кто при словах "Суд идет!", бледнел, словно школьный мел,
кто хотел отмыться добела, но не сумел.

Это всего лишь я, мой Боже, к Тебе иду, семеня.
Это всего лишь грустный блюз, мама, это блюз Судного Дня,
Это всего лишь просьба - "прости меня!"

verses

Jul. 20th, 2018 07:28 pm
borkhers: (Default)
блюз предрассветных часов

я просыпаюсь, мама, когда за окном темно.
просыпаюсь и думаю - на хрена мне это окно?
будь там стена, мне было бы все равно.

я просыпаюсь и слышу тиканье старых часов.
калитка на улицу задвинута на засов.
ты позвала меня, мама, но я не пошел на зов.

проснувшись я ставлю музыку - орган или клавесин.
прости меня, мама, я был негодный сын.
осиновый кол забить в меня, но в саду моем нет осин.

темно и зябко, на землю выпадает роса.
темно и зябко, как будто потеряны небеса.
я слушаю музыку, мама, чтоб заглушить голоса.

я сумасшедший, мама, завязли в ушах моих,
ноты советской музшколы, какой то советский стих.
подул ветерок предрассветный, мама, и моментально стих.

я сумасшедший, мама, не слушай мой скудный бред.
я несу разную чушь несуразную - себе же во вред.
ты давно умерла, мама, а я уже стар и сед.

это блюз предрассветных часов, мама, бессонницы скудный плод.
я как старая дряблая книга в картонный взят переплет.
плевать что страницы разлезлись, все равно никто не прочтет.

это блюз предрассветных часов, мама, блюз непрочитанных книг.
ты давно умерла, мама, а я - согнулся и сник.
я хочу в тебя, мама, туда, откуда возник.
borkhers: (Default)
Блюз черного кота

постсоветский блюз какой нибудь чиж и К
мотивчик завезенный с отдаленного материка
хучи кучи мен черный кот из мешка

прости меня мама я живу в тесноте
пою хрен знает о чем все больше о наркоте
черный кот из мешка я спою об этом коте

прости меня мама голова тяжела пусто в груди
прости меня мама молчи душу не береди
не хочешь меня еще кого-то роди

прости меня мама ходи с большим животом
прости меня мама ты беременна черным котом
рожай его подумай что делать потом

подайся в турцию мама чего то там привези
купи продай копи сухарик грызи
поделись с черным котом меня не грузи

подайся в турцию продай утюг купи пахлаву
рахат лукум ешь сама я так проживу
посижу в подвале побренчу покурю траву

посижу в подвале на коленях пригрею кота
мы с ним из того же теста из огромного живота
не тот этот город мама и полночь не та

я дерьмо хучи кучи мен кто еще ты знаешь сама
съезди в турцию мама там теплее зима
не допросишься снега мама выживешь из ума

это блюз о черном коте девяностых годов
он для тебя мама и для черных котов
пусть все подохнут завтра я еще не готов

2011

December 2020

S M T W T F S
  1 23 45
6789101112
13141516171819
20212223242526
2728293031  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Page Summary

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jun. 30th, 2025 05:15 am
Powered by Dreamwidth Studios