borkhers | Jan. 3rd, 2009

Jan. 3rd, 2009

***
Хорошо, что приехал сюда, но живешь не здесь,
думаешь, можно вернуться, ан нет, нельзя.
Шевелишь стопою листву и вдыхаешь взвесь
времени и тумана. Идешь, неся

груз фантазий-воспоминаний, застящих взгляд,
знаешь, кто-то навстречу идет, но не видишь лиц.
Под карнизом цепочка мраморных ангелят.
Царь Царей смотрит сверху вниз на столицу столиц.

Так на снимке из космоса можо увидеть дом,
старый автомобиль, красавицу во дворе,
колодец, кошку, улыбку на лице испитом
старушки, грозящей пальцем расшалившейся детворе,

листву, и снежок поверх, а глядишь – трава
пробивается, тяжелый плющ на сырой стене.
Так читаешь книгу, не собирая слова,
скользишь вдоль строки. Но смысл понятен вполне.

***

Подбираешь с голоса простенький мотив,
с лампового радио на старое фоно,
тоном выше, тоном ниже, но схватив
сущность понимаешь: вот оно!

Вот она, мелодия, рваный ритм,
"тряпочный тигр" на короткой волне.
Вот глазок зеленый пульсирует - горит:
громче-шире, тише - уже, изнутри - вовне.

Вот златая юность под колпаком
абажура, космоса, жизнь взахлеб,
вот он путь, что кончится тупиком,
вот она, стена, куда упрется лоб.