заметки

*
Слушаю угрюмую украинскую народную песню о казаке Ванюше.

Як поїхав син Ванюша в семилетнюю войну,
та й покинув Катерину на хазяйстві одну,
його ненька старенька тай недобрая була
написала лист дрібненько та й йому подала:
прийди, прийди син Ванюша не на день й не на два:
твоя жінка Катерина все хазяйство пропила,
твої кони ворония поразнуздувала
твою збрую золотую пораздарювала...

Ну, дальше - известное дело. Приехал Ванюша домой и - заблестіла гостра шабля, покотилась голова. Управившись с женой, Ванюша зашел в двор свой и увидел, что хозяйство его в полном порядке. Стоять кони ворония поразчосовані, висить збруя золотая поначищенная... Отправился Ванюша к маме. ну а что там случилось всем понятно: заблестіла гостра шабля, покотилась голова...

Поет эту песню ансамбль Даха Браха особенно горестно, несколько раз повторяя текст. И всех жаль - и неповинную Катерину, семь лет посвятившую себя расчесыванию грив вороных коней и начистку золотой сбруи, и злобную неньку (мать) оклеветавшую невестку (ну как удержаться?), но не чуявшую столь скорой расправы ни над Катериной, ни, тем более, над собой. Да и казаку Ванюше не позавидуешь...



Вот я к чему. Все мы помним и поем песню "ридна мати моя, ти ночей не доспала..." Но как часто в народный песнях мать предстает чудищем:

ой не бий мати, та не лай мати,
не роби каліченьки,
завяжи мені очи
и темної ночи
видведи до річеньки... (топить, понятно)



Что бы сказал Юнг, получив такие иллюстрации к архетипу Ужасной Матери!

verses

***
А.С.

впоминаю тебя в кожанке с папироской в зубах
стиль богемы двадцатого века двадцатых годов
ноги девичьи в джинсках и крутых спогах
день поэзии в лучшем и худшем из городов
совок валился раскалывался надежда росла из руин
чахлая сорная да некому прополоть
красным клином бей белых но клин вышибает клин
в споре духа и плоти всегда побеждает плоть
на кухне густеет сизый табачный дым
муха ползет по бокалу разжиться каплей вина
девичий стих классичен он не бывает иным
но жизнь не вино ее приходится выпить до дна
и пустой бокал чище чистого на погребальном столе
я выпал из вашей тусовки но возвращаюсь на миг
прикурить от твоей папироски удивиться праху в земле
по которой нужно идти не оглядывась напрямик

***
Блюз выходного дня.
Ко мне приходит родня.
Горько, что умерли.
Хорошо, что сюда пришли,
что вам хорошо у меня.
Дождь за окном - как положено, лей,
я врублю вам музыку, чтоб веселей,
блюз выходного дня.

Сидят за столом, молчат,
глядят на седых внучат,
на состарившихся детей.
Что музыка? Горше с ней,
хуже песен рабочих дней.
Что сидеть, руки сложив,
работай, покуда жив.

От восьми до шести
время сжимай в горсти.
Время крепче родственных уз.
Фокстрот веселей, чем блюз.
Но звучит в ушах у меня
блюз выходного дня.
Ну что же, нальем по одной,
чтоб легче прошел выходной.
Тут - забот полон рот.
Там - земли полон рот.
И если вам не понравился блюз,
я вам поставлю фокстрот.

***
говорят даже в мире горнем
сорняки вырывают с корнем
из перистых облаков
и на небе в полном порядке
белые легкие грядки
ныне присно во веки веков

это мысли людей живущих
наших братьев во службах сущих
но замысливших тайное зло
и в молитвах просящих Бога
подсобить во зле хоть немного
чтобы им во зле повезло

да зло свое наверстает
вот оно в облаках прорастает
жесткою сорной травой
расцветающей желтым цветом
но ангелы помнят об этом
и долг выполняют свой

вылетают они на прополку
не годится жестокому волку
мечтать о кровавой резне
возрастают мечты другие
несомненно они благие
особенно по весне