verses

[borkhers]

***
Что шепчет мне в ухо осенний сухой ветерок?
О чем шелестит вымирающий брошенный сад?
По-прежнему думает бедность - она не порок.
Порок притаился в узорах чугунных оград.

Кто выйдет на дивный балкон из высоких дверей,
из светлого прошлого, из беззаботных трудов,
из чисел лото, из открыток, из южных морей,
из нежных руин отслуживших свое городов.

Я думаю это она, в белом платье до пят,
Прекрасная Дама, к которой стремились сердца,
и в памяти строки и строфы недвижно стоят,
и новое время морщины сгоняет с лица.