Запретный город - 5
Jul. 21st, 2006 07:55 am* * *
Чем меньше нас остается, тем реже сходимся вместе.
Сидим, друг на друга не глядя.
Молчим, друг друга не видя.
А если разговоримся — обсуждаем лихие вести.
Да и о чем толковать за столом поминальным сидя?
Что за подлые жизни мы прожили в гиблом месте!
Ни в силе, ни в правде. В тесноте да в обиде.
Зато уж едим — на совесть, что ставим себе в заслугу.
Ни вина, ни зернышка риса на столе не оставим.
Ум заходит за разум. Чаша идет по кругу.
Кто откажется выпить — мы все равно заставим.
Уходим глубокой ночью по шелестящему лугу.
Хозяин глядит нам в спину из-за закрытых ставен.
И видит лунные блики на траве и цветастых халатах.
Эко мы засиделись! Трех царей пережили.
Долголетие — лихолетье. Поднебесная — вся в заплатах.
Рвутся по шву границы. А казалось бы, крепко шили!
Что за смех, что за радость — искать отраду в утратах
да карать виноватых в том, что мы совершили.
* * *
Челюсти травоядных лежат в траве.
Сквозь мертвое тело дракона
прорастает живой бамбук.
Зеленая кровь растений сильнее нас.
Давно не рубил стволов, не корчевал корней.
Этой весною лес подступил к моему окну.
* * *
Тысячу раз наблюдаю закат из моей беседки
и еще ни разу не заметил повтора.
Чуть по-иному над прудом склоняются ветки,
чуть по-иному вдали окрашены горы.
Мудро шепчет тростник, как почившие предки:
сколько ни слушай их — не услышишь вздора.
Пара пестрых уток скользит по поверхности водной,
два башмачка расшитых лежат у циновки.
Бесплотней мечты, монотонной жизни бесплодней
запоздалой страсти вздохи, подвохи, уловки.
Зной спадает. Дышится чуть свободней.
В подводной чаще играют львиноголовки.
Что делать? Читать стихи, поиграть на цине,
хлебнуть забвенья из чаши, стоящей рядом,
вспомнить о старом отце, о беспутном сыне
или скользить до ближнего кипариса взглядом.
На фоне красного облака он стоит темно-синий
над лиловым бугристым сливовым садом.
* * *
Меня встречают у входа, ведут в покой.
Меч — государев дар — висит на стене.
Теребя край покрывала левой рукой,
старый хозяин лежит на спине.
Он был начальником стражи. Знал самого Ли Сы.
Он нес во дворец его голову в полотняном мешке.
Прижил детей, говорят, что от оборотня-лисы,
и что-то лисье было в его коротком смешке.
Ему девяносто два. Но, помнится, в прошлом году
он по саду гулял. Приходили внуки к нему.
Я кланяюсь и сажусь, на запястье пальцы кладу
и долго считаю пульс, а зачем — и сам не пойму.
Когда поменялась власть, он долго ждал палача.
И вот — дождался болезни. Просить пощады не стал.
Пульс неровен и слаб. Таково ремесло врача, —
над дышащим мертвым телом свершить ритуал.
Я гляжу на мутные склеры, на перекошенный рот.
Хрипы — больше на вдохе. Циновка под ним мокра.
Ее давно не меняют. «К полуночи он умрет», —
я сказал и ошибся. Он дотянул до утра.